Автобиографическое

В общем, жаль, что с малолетства
Голос мой не прозвучал.
Одарённым был я с детства,
Да никто не замечал.

В том вина ль младенца, право,
Что поддержки не имел?
Окруженье было здраво –
Без стихов хватало дел.

И в такой вот обстановке,
Среди будничных хлопот,
Угасал мой стих неловкий,
Мой единственный оплот.

И души кристальной грани
Будто стёрлись кирпичом...
Сел случайно как-то «в сани»
не свои
И стал... врачом.

Впрочем, стал не поневоле,
Жизнь не жалкую влачил,
Понимать чужие боли
Научился и лечил.

Шла сама карьера в руки,
Хоть её я не искал,
Начинал «толкать» науки,
Но внезапно остывал.

Сердце вдруг сжималось больно,
И на свет, пускай плохи,
Всё ж, невольно или вольно,
Появлялись вновь стихи.

Что греха таить, не скрою,
Ощутив избыток сил,
Сам собой гордясь порою,
Я себя превозносил.

Сны тщеславные мне снились,
И кружилась голова,
Только быстро проносились
Эти миги торжества.

Пусть уходят, суть не в этом,
Посерьёзней был вопрос:
Стал ли я уже поэтом
Или, может, не дорос?

Может, ждёт конец бесславный?
Позади немало лет.
Но мой сын сказал недавно:
«Папа – молодой поэт».