В небе звёздно-картинном,
Чей-то голос плывёт...
Космос – мозгом единым –
Живёт, и зовёт...

Когда, от людской суеты отрекаясь,
Я думать пытаюсь о жизни смысле,
В моей голове копошатся, рождаясь...

Откуда-то тянется лиц
вереница:
Квадратные рамы - квадратные лица.

Было о поле, было о море,
Было о радости, счастье и горе,
Было о городе и о деревне,
И об истории - новой и древней.

И снова свечи на столе –
Средь музыки, цветов и книг,
И тени мечутся в тепле,
И вновь повторен этот миг.

Под критики огонь себя подставить
И на Голгофу очередь занять
Не торопись...

На могилке нет креста –
Крест украден.
Не святая простота –
Кто-то жаден.

Кричите, кричите… о Храме, о сраме,
Покрывшем столицу полвека назад...

Храним историю России,
Дань отдавая Именам,
И не причём здесь ностальгия
По стародавним временам.

Раньше «краснели» теперь «зеленеем»,
Мнимой свободой упившись, пьянеем...

Я графоман. И я спешу
К когорте славных приобщиться.
Всегда, везде, про все пишу...
Быть может, что-нибудь сгодится?

Солнце в небе задержалось, огорошено:
Нынче праздник на деревне – СКОМОРОШИНЫ!

Зовом предков голос древний
Вновь меня позвал.
Я хотел бы жить в деревне
Горя бы не знал.

Сумей родить сонет и ты поэт, –
Меня учили, – мало вдохновенья
Для этого, а надобно уменье.
Решил дерзнуть и сочинить сонет.

Здравствуй, КЛОУН! Ты – ЭТО я.
Снова встречаюсь с тобою.
Грусть на душе, но её затая,
С маской застывшею...

Недавно мне снилось: как будто по нотам разложен на
ДО–РЕ–МИ–ФА–СОЛЬ–ЛЯ–СИ–..,
Я был полонезом, гавотом...

Эту сказку я слышал из уст стариков: существует на свете Страна Дураков. В той стране есть Волшебное Поле Чудес...

Белые пятна
Вместо лиц.
– Ох, неприятно!
Без глазниц.

Брожу в ночи... И мысли вновь остры,
Удары сердца, яростны и гулки,
Врываются в квадратные дворы...

Сада больше нет –
Вырос камень-град:
За стеной рассвет,
За стеной закат.

Не Батыи, не Мамаи,
Не тевтонская орда,
Храмы древние ломая,
Захватили города.

И как будто бы вовсе я не был нигде, кроме этой далекой Чечни, утонувшей в ночи, утонувшей в беде...

Называли нищенкой убогой,
Прогоняли с каждого двора, –
Мол, иди-ка ты своей дорогой,
Больно ты, родимая, стара.

Поднялся, дождавшись приказа,
И плюнул свинцом пистолет.
Застывшие горы Кавказа
Смотрели, как падал поэт.

Они на время присмирели
Под флагом – цвета кумача,
И песни новые запели,
В тамтамы новые стуча.

Опять перед тобой стена воды
Бушующей и катит вал свинцовый,
К ногам, в неумолимости суровой,
И полон мир предчувствием беды.
Захлёстывают волны континент
И кажется, что все мы разом канем
В небытие… - Так первый твой сонет
Стал не цветком, а серым мрачным камнем.
Сумей извлечь из этого урок…
И что за радость - каменный венок,
Хотя бы он и был большим искусством?
Из тягостного плена поспеши,
Раскрой глубины трепетной души,
Мир, осветив живым и ярким чувством.

Русь – больная и здоровая,
Русь – и древняя и новая,
Русь – лесная и просторная,
Русь – упрямо непокорная...